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Avevo un sogno che fino a un po’ di tempo fa era ricorrente. Salivo su di un marciapiede alto pochi centimetri rispetto al piano stradale e da lì “spiccavo” il volo compiendo un salto.
La cosa era già ridicola così: da una simile altezza come avrei potuto volare davvero ?
E poi volando, mi abbassavo e mi abbassavo sempre di più verso il terreno, fino a quasi strisciare, mentre cercavo di sbattere le braccia per non toccare terra.
Ma questo sforzo era oltretutto vano perché così vicino al terreno come mi trovavo, le braccia non avevano che uno spazio limitato per potersi muovere e tenermi su.
Ricordo il senso di frustrazione e impotenza nel non poter fare nulla di più che fluttuare tra l’aria e la terra… fino a che mi svegliavo. O almeno io questo credevo ma mi ritrovavo ancora su quel marciapiede.
E via di nuovo in un loop infinito…fino al definitivo risveglio.
Col senno di poi non ho potuto fare a meno di pensare a quanto questo sogno fosse stata la metafora della mia vita. O almeno di come io sento di averla vissuta.
Non cerco compassione, non voglio parole che mi dicano: “ma no dài, cosa dici ? non essere così pessimista”.
Questa è la mia visione, magari parziale, magari autocommiserante, ma questa è, e non voglio fingere che sia diversamente da come sento.
A volte succede di poter pensare che “grandi pianure potrei, trovare io” ma accade sempre qualcosa che mi ricorda di non volare mai troppo in alto. Vorrei dire che ci fai l’abitudine: illuso. Non ce la si fa mai.
